Le frigide erre...

Il se promène, chapeau bas, une carotte dans le nez.

Il espère la Noël, ce pourquoi il fut fait.

Son cache-nez ne lui suffit plus,

Ses larmes lui coulent dans le cou.

Si les cigales et l'été ne lui réussissent pas,

C'est l'automne qui lui offre son dernier repas.

Lui qui, tantôt, fut si fier et si blanc;

Il porte aujourd'hui les couleurs du tourment.

Le gris colore maintenant ses mains et ses yeux;

Ces yeux qui, d'habitude, étaient tellement joyeux;

Et qui, aujourd'hui, ne savent plus regarder.

Il se demande sans cesse s'il saurait désirer.

Il tente chaque fois qu'il croise un enfant,

De lui soutirer un espoir, un sourire, un câlin, 

Mais ceux-ci s'enfuient en le tourmentant...

Il ne sera bientôt plus qu'une flaque sans tain...

Il traîne ses pieds dans la ruelle,

Cherchant un banc, un coin tranquille,

Il force son regard qui fascille,

Ne voit même plus les demoiselles;

Les vitrines désormais l'indiffèrent,

Il voudrait une raison de subsister.

Il cherche son reflet à terre,

Ne voit pas trop où ça peut le mener...

Il espère la Noël, ce pourquoi il fut fait,

Il souhaite simplement avoir le temps d'y arriver...